L’auteur minime

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À Montréal, en 2070, l’hiver semblait ne jamais vouloir s’achever. Dans son modeste domicile, recouvert de vitres opacifiées par le givre, Thomas Eriel contemplait un tas de ses immémoriaux manuscrits. Il les avait documents vingt ans plus tôt, des romans qui n’avaient rencontré ni lectorat ni critique. Des fictions oubliées, marquées d’une peine extrême qu’il ne aimerait plus porter. Il les jeta un à un dans le poêle, décidant de suivre l'emportement les consumer jusqu’à ne faire tenir que des cendres. C’est dans ces cendres que ébaucha première pics. Tandis que la finales page d’un vieux roman se réduisait à des lambeaux incandescents, une ligne, sans ambiguité à savoir tracée par une coeur imperceptible, apparut brièvement. Ce n’était pas une phrase qu’il reconnaissait. Elle n’existait pas dans le contenu original. Et néanmoins, elle lui semblait claire et nette, contemporaine, et presque prophétique. Une phrase personnelle décrivait un souvenir de route, un difficulté, une lumière. Le destinée, il vit ce geste divers exactement reproduit dans les journaux. Intrigué, Thomas recommença. Il brûla un second roman. Une renseignement phrase apparut, cette fois plus coûteuse en temps, plus impénétrable. Il nota les mots, vérifia leur syntaxe, la situation décrite. Une féminitude allait se rapetisser auprès du vieux port, à l’heure bleue. Quarante-huit heures ensuite, une disparition ressemblant fit la une. Le fusée ne détruisait plus, il révélait. Une voyance 24/24, en totalité combustion lente, entre les marges brûlantes du passé et les reflets présentes de l’avenir. Jour arrière ouverture, nuit à la suite nuit, il poursuivit cette étrange spéculation. À chaque incinération d’un apporte ancestral, une phrase surgissait. Il cessa d’écrire de nouvelles histoires et se mit à étaler ces visions déguisées en récits. Sous le homonyme de S. E. L., il devint l’auteur d’un blog littéraire clandestin, où chaque histoire prédisait l’actualité à suivre. Son envies, nourri par l’invisible, séduisait un lectorat idéal. Personne ne savait qu’il s’agissait d’une forme de voyance 24/24, nichée entre les braises. Tout sembla servir lorsqu’il publia un court texte intitulé Le dormeur du dernier quai. Un homme y était décrit, vêtu de laine obscur, mort subitement dans le métro de la ligne verte. Deux évènements postérieurement, un lecteur fidèle du blog, vécu sous son appellation de commentaire, a été retrouvé sans espérance de vie respectable à cet abscisse. La cendre ne prévenait plus : elle agissait.

Le matin s’éleva sur Montréal dans une vie pâle, figée. Dans l’appartement de Thomas Eriel, les rideaux restaient clos, le poêle exhalait une chaleur fine et continue, et les cendres s’accumulaient en une fine image grise. Elles n’étaient plus simplement les résidus d’un pétard, mais la chose première d’un langage. Chaque nuit, Thomas brûlait un récent manuscrit, tout nuit une phrase s’écrivait seule dans la braise, et tout nuit, la voyance 24/24 rapportait une vision impossible à ignorer. Il ébaucha à estampiller une amélioration dans la forme même des signaux. Là où les premières phrases décrivaient des des festivités matériels, de nouvelles voyances prenaient la forme d’aphorismes encodés, de fragments dont le significations ne se révélait que des journées ultérieurement. Une suite d’initiales, une confidence partielle, un objet décrit de manière poétique mais évident. Et très, l’événement ressemblant surgissait dans les heures suivantes. La voyance 24/24, d’abord nette comme une interprétation d’avenir, devenait le plus tôt un langage inspiré. Un lexique de l’indicible. Thomas tenta de les croiser avec ses propres archives, ses journaux, ses pensées, ses lectures médiévales. Il découvrit que quelques citations survenant dans les braises étaient des expressions exactes qu’il avait griffonnées des décennies plus tôt, sur des notes éparses, des brouillons oubliés. Le pyrotechnie ne parlait plus seulement du monde, il parlait de lui. Il explorait ses strates, fouillait sa connaissance, ramenait des prophètes de ses domaines intérieurs à savoir des éclats de sérac réassemblés à l’envers. Il retrouva une page brûlée montrant un solitaires mot, magnifiquement intact dans les cendres : Déclencheur. Ce mot n’apparaissait dans nul de ses romans. Il l’associa à une narration voyance olivier familial : une consultation dans un manufacture unique où il avait trouvé une vieillotte poste de travail à combiner rouillée. Il y avait écrit ce mot par sport, sans apprendre motif. Le destinée, la façade de cet atelier s’effondra, entrainant l’évacuation d’un quartier entier. Le pétard était remonté dans le fil de l'avenir. La voyance 24/24, telle qu’elle opérait désormais, ne se limitait plus à le futur. Elle réécrivait la trame. Elle corrigeait, reliait, révélait relation souterrains entre l’esprit et les des festivités. Les répliques impossibles brûlaient dans son être tels que des avertissements silencieux. Rien de ce qu’il avait boite mail ne lui appartenait encore véritablement.